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El sol sabe que el mar no es un espejo
sino una alberca llena de rumores.
El mar sabe que el sol no es un reflejo
sino un carbón brindándose en fulgores.
Sabe el mirlo que el cielo no es de tules
sino nimbos que esparce la tormenta.
Sabe el cielo que ignora sus azules
el gusanillo que al mirlo alimenta.
Como sabe el labriego que un alero
del más mísero rancho es una fe
contra la lluvia, el sol, la soledad.
Y sabe el caminante que el sendero
no es la sierpe que ondea bajo el pie
sino pisadas de una anterior verdad.
sino una alberca llena de rumores.
El mar sabe que el sol no es un reflejo
sino un carbón brindándose en fulgores.
Sabe el mirlo que el cielo no es de tules
sino nimbos que esparce la tormenta.
Sabe el cielo que ignora sus azules
el gusanillo que al mirlo alimenta.
Como sabe el labriego que un alero
del más mísero rancho es una fe
contra la lluvia, el sol, la soledad.
Y sabe el caminante que el sendero
no es la sierpe que ondea bajo el pie
sino pisadas de una anterior verdad.
Manuel Vázquez Portal: Nació en Morón, provincia Ciego de Ávila, Cuba, el día 9 de octubre de 1951.Escritor y poeta, es licenciado en Filología. Trabajó en la prensa oficial desde 1974 en Morón y posteriormente en La Habana. Se inició en el periodismo independiente en 1996 en la agencia CubaPress. En 1998 fundó la agencia de prensa Decoro que en 1999 cambio su nombre a Grupo de Trabajo Decoro. Es autor de varios libros: A mano Abierta, poesía; Del pecho como una gota, poesía; Cantos iniciales, poesía; Fábrica de antojos, poemas para niños; Amar a fondo, cuento; Una guerra por los sueños, novela para niños y Celda número cero, poesía. Fue condenado a 18 años durante la Primavera Negra del 2003, permaneciendo encarcelado hasta que gestiones y campañas internacionales lograron su libertad.
POESÍA
ResponderEliminarEl sol no sabe nada del mar, es un espejo
piensa, nada de albercas ni supuestos rumores.
El mar que el sol ignora, al cálido reflejo
imagina, de un cielo sin hollín los fulgores.
También ignora el mirlo que el cielo no es de tules,
de nimbos no ha escuchado y el viento le atormenta.
Envanecido, el cielo le muestra sus azules
al gusano bucólico que su ego alimenta.
El rústico labriego ha olvidado el alero
del que fuera su rancho, ha perdido su fe
en la tierra y su templo es hoy la soledad.
El caminante calla pensando que el sendero
es su invención, la sierpe que ha bordado su pie
hollando sobre el rostro turbio de la verdad.
son buenos versos para alimentar el ego, y es bello para saber cuando se escribe con sencillas letras sobre cosas tan profundas,y es triste.
ResponderEliminarHeri, aqui va el contrataque:
ResponderEliminarSe sabe el sol tesoro, y en moneda
de fúlgido esplendor vierte en la hucha
del mar la belleza que se nos queda
atada en el mirar, y como es mucha
no cabe en la pupila pero lucha
por mostrarnos a Dios que en la alameda
del magico rielar hace una pucha
de carámbano áureos, y con seda
irizada por cierzos seductores
la piel del mar convierte en embeleso
y el cielo en explosión de bordaduras
entramadas con hilos de fulgores.
Se sabe el sol tesoro de ternuras
vertidas en el mar como en un beso.
Sin ver el sol y sin una moneda,
ResponderEliminarsin ganas de cantar -ni aún en la ducha-,
sin del mar la belleza, qué nos queda
sino amar cuando la rabia es mucha.
La pupila anegada, la garrucha
gota a gota en el cráneo a Dios remeda,
y del dolor del ojo nadie escucha
y del pañuelo sólo ven la seda.
En el paisaje ocultos, los traidores
el lomo al mar han desollado, el hueso
roen de la belleza. Sus mixturas
de azufre y alquitrán estos olores
al sol ofrendan y a sus vestiduras
se aferran al morir. Ved, ¡el progreso!
Sigue el guateque:
ResponderEliminarAmar más cuando la rabia es mucha.
Amar sin pasaportes ni visados.
Amar cuando nos quieran ensartados
al anzuelo boqueando como trucha.
Amar sin escuchar la paparrucha
que dice mal de los que son amados
de Dios y de la luz. Encadenados
van los viles a su endeble tenducha
donde se venden odios y reproches.
Amar al raz de restas y desmoches
sin prestarle atención a los sabuesos
que famélicos roen turbios huesos
y no escuchan aromas en las noches
ni ven lo musical que son los sesos.
(una octava real)
ResponderEliminarAromas escuchar o en las cabezas
ver de los sesos los sonorizados
pensamientos, serán por sus vilezas
sueños que siempre le estarán vedados.
Pero a usted, que valora las destrezas
de la esgrima verbal, los bien trenzados
versos y las palabras afiladas,
si no le bastan verbos, busque espadas.
Devuelvo el octavazo:
ResponderEliminarFrente al verso gentil la espada es nula,
como nulas serían las neuronas,
vacías del rigor que se estipula
para marchar pegado a las hormonas.
El que lleva neuronas disimula
tanta gládula que al alma son coronas.
Dadme el verso, Señor, porque la espada
muñon del seso es, luz apagada.
(un madrigal)
ResponderEliminarLa espada, por enojos
o a instancias del dolor o el desconcierto,
si la razón ha muerto
empuñarás con vendas en los ojos.
Pero si tal secuela
cuando la obcecación expone al daño,
los bienes del rebaño
fuese el saldo que reina en tu parcela,
y sangre derramaste,
de versos vanos una llanura inmensa,
será tu recompensa,
pues sangre y muerte fue lo que sembraste.
Pero si las esporas,
como libros ordenas en el viento,
versos tendrás, lo siento
y no entiendo la causa porque lloras.
Madrigal devuelto:
ResponderEliminarLa espada, sólo abrojos
siembra en el huerto del tonto que la esgrime;
necia idea, no redime,
y al vencido hace postrarse de hinojos.
Quiero el verso, finos ojos
que descifran los arcanos
del alma, y sus rutas escondidas.
Versos dulces, humanos
-anforas de emociones esparcidas-
que doten a la vida de otras vidas,
a la herida, algodon
y al alma le aligeren las tensiones
sin otras pretensiones
que aliviar de su carga al corazon.
Verso gentil, razon,
-sabia y candor- humanos
atributos para ser mas hermanos.
Azuzo:
ResponderEliminarViendo, querido Heriberto,
que demoran tus respuestas
entonces te mando estas
Liras que encontré en el huerto
del parnaso castellano,
?dime si te hecho una mano
para seguir el concierto?
Liras
Si de mi debil ira
quiere sacar ventaja algun eunuco
y si a mi espacio tira
con arcaico trabuco
me rio y lo desecho por caduco.
Mas si el tonto delira,
se empeña en que me muestre mas farruco,
no le digo mentira
no lo envuelvo en un truco,
manso y feliz regreso a mi conuco.
La guerra no me inspira
su desangrado rostro es muy feuco,
en ella todo expira
solo crece el bejuco
y torna al hombre necio en mameluco.
Sigo azuzando:
ResponderEliminarTETRASFOROS MONORRIMOS
Fugaz agua sonora del recio alejandrino
desliza su donaire con bemoles de trino.
Virgen del manso lago, del abrupto camino
sacia con su frescura la sed del peregrino.
Canta en las altas cumbres, las cavernas umbrías
salta de los breñales cual tigresas bravías
pero lleva en sus garras sólo melancolías
que transforma en ahoras todos los todavías.
De ella bebió Darío --Rubén-- el más señero
de cuanto bebedor pasó por el sendero.
De ella libó Francisco --Quevedo-- el escudero
de los versos de Dios, que es el cantor primero.
Y Góngora bebió, con ella se hizo un lazo
de luz en la garganta. Y bebió Garcilaso
ávido como un loco que no tuviera plazo
para darle a la égloga el más fecundo abrazo.
También bebió Machado --el bueno-- sol del Duero.
Y bebió el pastorcillo, triste niño yuntero,
que de tanto penar, fue en el penar primero.
!No olvido a Juan Ramón, borracho de ese esmero!
No me asombran tus silencios
ResponderEliminarni me acoquina estar solo:
aqui te mando este bolo
con algunos serventensios.
Un niño hacia el crepúsculo se asoma
con dulce candidez, ojo reciente.
Un niño por la tarde no se toma
en serio las auroras ni la muerte.
Un niño es una estrella en la maroma
que le tiende la vida puente a puente,
un amor que se escapa del idioma
y se expresa en ternura que no miente.
Un niño es germinar de todo aroma
que tiene por espada solo diente,
de escudo una sonrisa que es paloma
y orina hacia la calle indiferente.
Bueno,Heriberto querido,
ResponderEliminarsi no me respondes esta
le pongo fin a la fiesta
y aqui me doy por vencido...
(tercetos con espinela, que viene siendo como queso con casquitos de guayaba)
El plácido terceto, aguas del Dante,
faltaba por terciar en la disputa.
Lo convoqué. Se presentó elegante
como un Don Juan de vida disoluta.
(No sigo en esta rima, es muy hirsuta,
y puedo en un deliz meter la pata).
Hablaba del terceto, vaya lata,
que el Alighieri le plantó a Virgilio,
el hacerlo venir -a darle auxilio-
no es broma en cirscuntancias tan impías.
Los toscos hipofrigos, las arpías
pudieron jamárselo de un tajo
(también paro esta rima, más abajo
pudiera un resbalon, un mal teclazo
dictar una palabra sin remplazo
y en mi reputación quedar la mancha
de indecente o procaz) Mejor la ancha
avenida de la clásica escuela
donde aprendí también de la espinela:
Una décima rebela
tanto como los sonetos
y como estoy en
tercetos
-pobre pichón que no vuela-
le voy a soltar la vela
a mi cantar campesino
para que me salga el trino
tan dulce como el panal
y no se empañe el cristal
ni se nos pierda el camino.
Fin de la porfia.
ResponderEliminarHeriberto, qué te pasa,
te falló la puntería?
Mira que yo te tenía
como un poeta de raza.
Voy a beberme una taza
de café, mientras espero
que el poema barruntero
que se te quedó atascado
alumbre con su bordado
el metro y ritmo certero.
Liras demoradas
ResponderEliminarHa esperado mi lira
a que el sol remontara el firmamento
y aplacase su ira
Morfeo descontento,
que no han de hacerse versos, soñoliento.
Encendida la pira
y ondeando ya las llamas en el viento
arderá la mentira
y de sangre sediento
guerras en el papel más graves siento.
Si la espada no inspira
y el verso no cortara, aún más violento,
si la razón expira
y este dolor que siento
en verso no pusiera, di que miento.
Respondo a Liras con Romance:
ResponderEliminarSi algo le falta poeta
es el don de la mentira.
Prefiere morir callado
si su verdad no ilumina.
Teje en su torre la aurora
sin palabras aflictivas
y con la suave belleza
encausa su adrenalina.
Borda en su torres la oreja
de las mozas atrevidas
y le borra a La Gioconda
de los labios la ironía.
Zurce cualquier desgarron
que le causara la vida
con dulce cantar de pífano
sin que se derrame acíbar.
No desenfunda su espada
si le queda otra salida,
sabe que la espada es símbolo
de crueldad y de desdicha.
Si algo le falta al poeta
es el don de la mentira
pero si a la lidia llaman
sabe jugarse la vida.
TRES TETRASFOROS MONORRIMOS
ResponderEliminarAzuzado por voz ahora me inclino
a pensar, sin dudarlo, que has perdido el camino
pues es largo mi aliento, el verso mi destino
y siento cual mi casa el verso alejandrino.
En un sitio tranquilo, que a un libro emularía
en silencio y en dones, la turbia la espada fría
enterré y los honores del verso, en la sombría
mañana de mi muerte, serán la verdad mía.
En tanto, en los estantes, contra tiempo y dinero
otras batallas libro, honrando al agorero
poeta que en lo oscuro puso el verso primero
que el pan. Sólo me vencen los libros que venero.
Un Zéjel para tus cuartetas vías:
ResponderEliminarZéjel
Feliz niña
danzando en la viña.
Eso era mi patria cuando yo nací
aromas de azahares, tierno colibrí
lagunas -refugios- para el manatí.
Mata la triste morriña,
feliz niña,
porque la pena me abate
y me llaman al combante
como si fuera un orate
mas el verso es lo que aliña,
feliz niña,
en mi corazón-campiña.
Cansado de buscar en catacumbas
ResponderEliminary en los viejos preceptos de la rima,
te convoco a saltar a esta tarima
donde se canta al ritmo de otras rumbas.
Reggeaton
Te invito a un reggeaton
en la porfía;
que manía
de desconcharle al son
toda armonía.
Yo sabía
que ibas a reír a carcajadas.
Estocadas
afiladas
del verso se hallan donde quiera;
qué manera
certera
de ver en la cochambre
y en el hambre
poesía.
Es la vía
que tienen los muchachos
hoy en día
para sacarse del alma
toda la porquería
que les impone el dueño de la isla
que les birla
su patria y su razón
sin corazón,
sin corazon,
sin corazon.
Y ahora una palabrota
que rebota
en los oídos de damas muy devotas
que hacen cochinadas con mascotas
y luego ponen cota
a la música que flota
en las esquinas.
Que mezquina
pasión por la moral en calzoncillos.
Caramba, son chiquillos,
-no unos pillos-
que habría que cuidar con todo esmero
sin decirles el sendero
a tomar para sus sueños.
Son los dueños
seguros
del futuro.
ZÉJEL (tríptico monorrimo con estribillo)
ResponderEliminarSin fortuna:
y soñando la luna,
y soñando la luna.
Sin que la razón pudiera
despertar hacerle, y fuera
de si, sin que Dios le hiriera,
muerto de dolor ayuna
Sin fortuna:
y soñando la luna,
y soñando la luna.
Y es la vida tan amarga
y de pesares tan larga
la lista, que -triste carga-
es de placer una hambruna
Sin fortuna:
y soñando la luna,
y soñando la luna.
A tu zéjel, bellísimo, coplas:
ResponderEliminarCoplas (con caireles)
Para el Sindo Pacheco y Mandy Añel
No predigo a donde voy.
No retomo el donde vengo.
Y no escucho al Camarlengo
porque sé que el Papa soy.
Eso es hoy.
Al mañana, la cordura
me indica que no lo espere
porque pudiera que fuere
la lóbrega sepultura.
Mi postura.
El ayer, ya fue cenizas,
se escapó. No me interesa.
No quisiera ser la presa
de nostalgias sin sonrisas.
Mi premisas.
Tengo prisa, muchas prisas
al disfrutar lo que dura
este hoy, es mi postura
sin que cambien mis premisas.
Tengo prisas.
No creo en la trascendecia
ni en la obra perdurable.
Hay demasiado culpable
en esta actual decadencia.
No hay decencia.
No creo en los elegidos
ni en los líderes audaces:
van a la guerra, y fugaces
huyen a sitios mullidos.
Socorridos.
No creo en los agoreros
de la abundacia del trigo.
Para el pan, cuento conmigo.
Y para versos prostreros,
no hay dineros.
Así que vivo este hoy
con fruición y egolatría.
La única garantía
de saberme como soy.
Eso es hoy.
Vázquez ha dado en la diana
ResponderEliminarcon su oda al reggaetón,
que no es oda: es un tirón
de orejas, una campana
doblando por un mañana
más fluido, más diverso
más tolerante y converso
en su fuga a la alegría.
Reggaetón no es poesía…
¡mas puede haber algún verso!
Décimas para Mandy:
ResponderEliminarPara responderte, Añel,
ya que escogiste la décima
--por cierto, una idea pésima,
en décima soy tropel,
o desbridado corcel
galopando en la sabana,
quizás alegre campana
que a golpe de badajazos
pudiera hacerte pedazos
en lo que orina una rana.
No te auguro un buen mañana
en el cantar campesino:
ve, busca al médico chino
y que te dé una tisana
porque con esta jarana
que se te metió en el seso
vas a quedarte más tieso
que el huso de aquella esquina
donde vive tu madrina
del barrio de Cayo Hueso.
La décima, esa mixtura
de cañas y manantiales
se trae de los natales
como cualquier coyuntura.
Aquí empieza la cintura.
Se acaba la rendondilla
y aunque parezca sencilla
con sus rimas consonantes
sus finales desafiantes
te parten una costilla.
El rítmo, más bien, trocáico,
no te permite deslis
porque es como una perdiz
dibujada en un mosáico.
No se puede ser prosáico
ni siquiera en la arrancada:
el primer verso: trompada
en una bronca de bar
que la tiras a matar
y no como una nalgada.
Pudiera decirte más,
pudiera decirte mucho,
cortarte con un serrucho,
medirte con un compas.
Ponerte el rostro hacia atrás
y el fondillo por delante.
Pero sería arrogante
despazarte de ese modo:
voy a escribir con el codo
para aplacar tu desplante.
jajaja, muy bueno... estoy en la lona, y riendo
ResponderEliminarsaludos a los dos
Asere:
ResponderEliminaraquí todo es en versos:
Ya que no miras la luna
confórmate con la lona
que de no tener ninguna,
mejor bailar con la mona.
No sabes querido amigo
ResponderEliminartodo lo bien que lo paso
releyendo al poetazo
carcajeándome contigo.
No obstante, y aunque sigo
con la décima que aboca
está clamando mi boca
por un poco de alimento:
espérame en el sustento
que aquí la jama no es poca…
Es buena tambien la lona
ResponderEliminarpara mirar a la luna
pero en lo que no hay fortuna
es en bailar con la mona.
Quien el verso desentona
con su frugal palabraje
le ocultara un mal celaje
de la gloria los laureles.
No degustara otras mieles
que de la mona el pelaje.
Respondiendo a Gattorno.
ResponderEliminarCuando introdujo Gattorno
su espinela perfilada,
yo antendía una enchilada
que me llamaba del horno.
Aunque parezca un soborno
para mi gritón yeyuno,
yo no conozco a ninguno
que con las tripas chillando
pudiera seguir cantado
y mantenerse en ayuno.
No me parece importuno
tener que llenar la panza
y luego tirar a chanza
lo que escribió cada uno.
Jamaliche como un huno
y voraz como un fenicio
no me asomo al precipicio
que pone ante el ojo el hambre:
eso a mi me da calambre
y me huele a sacrificio.
Bastante hambre pasé
en las calles de La Habana
por cuenta de un tarambana
que nos quitó hasta el café.
Un pito me importa y me
agazajo y me bendigo
cuando me harto de higo,
de aceitunas y de jamón
porque de Castro el halón
me llegó el lomo al ombligo.
S.O.S.
ResponderEliminarMira, querido Heriberto,
por donde la musa anda;
se nos convirtió en parranda
lo que comenzó en concierto.
¡Habráse visto que entuerto
tendremos que desfacer!
Y aunque me causa placer
que otros pongan su armonía
esta lidia es tuya y mía
del alba al atardecer.
Del atardecer al alba
ResponderEliminares suya y mía esta lidia
aunque sé que no hay perfidia
en los demás. No se salva
de conversar con la calva
muerte quien acá intervenga.
Es bueno que le prevenga
que enfrentarme nadie puede:
no hay persona que no quede
ciega, coja, manca o muenga.
Suave Heriberto, tranquilo
ResponderEliminarno se trata de afeitar
una barba sin cuidar
y con cuchilla sin filo.
Yo voy con mucho sigilo,
cosa de que el verso entre.
Que la palabra se adentre,
mas no en terreno enemigo:
la poesía, mi amigo,
no es bueno que se te enfrente.
Portal, que tal si dejamos
ResponderEliminarnuestro pleito por ahora
y a la turba versadora
uno a uno los retamos.
Entre usted y yo desbrozamos
de hierbas este terrazo,
es por eso ahora que acaso
se acercan cual si lloviera
creyéndose que cualquiera
puede subir al parnaso.
Ja ja ja ja
ResponderEliminarDonde esta Denis que dice
ResponderEliminarescribir muy buenas décimas,
no será que de tan pésimas
busca quien se las revise.
Para que nadie le pise
el honor, que venga un rato.
Que se traiga un perro sato
si le corroe el temor
pero eso si, por favor,
¡No traiga al “Cocozapato”!
???
ResponderEliminaresto va a aqui
Anónimo Anónimo dijo...
Ja ja ja ja
favor de linkear
ResponderEliminarhttp://tromponmetabiotico.blogspot.com/
pa' que te linkeen aca tienes que escribir una decimita, ja, ja, ja...
ResponderEliminarsi quieres te la pinto
ResponderEliminareso estaria bueno
ResponderEliminarse aceptan encargos
ResponderEliminarmerci, gracias, thank you (por el link)
ResponderEliminarAceptando la proposición de Heriberto.
ResponderEliminarDe acuerdo. Justo. Heriberto.
Ya engraso la artilleria
con que mato bobería
y batallo con el tuerto.
Aunque te digo no es cierto
que en tierra de ciegos reine
aquel que le mete peine
a un calvo que no era juez
sino un buen senegales
con la tripa hasta el empine.
Vamos a ver quien resiste
sin que le fallen las patas.
Esto no es de rimas satas
ni cundiamor por alpiste.
Esto no es de aedas tristes
ni de odalizca llorona.
Aqui hay que tener neurona
si quieren saltar al ruedo
Esto no es quiero y no puedo
las tengo de silicona.
Aquí no cuenta la viagra
cuando te falla el motor.
Hay que salvar el honor
aunque te falte visagra.
Esto no es la carne magra
que te sirve una nodriza.
Aquí se da una paliza
al pinto de la paloma
y al primero que se asoma
mi verso lo hace ceniza.
Cuba Inglesa no se crece
ResponderEliminary Gattorno se arratona.
Bailarán hoy con la mona
si Denis no se aparece.
Y si de hacer versos fuese
de mayor complejidad
tu deseo, la verdad
es que habrá que retornar
a entre nosotros a pelear
por tanta precariedad.
Si viras al buen Añel
ResponderEliminary le revuelves la greña
verás que Añel dice Leña
que es lo que haremos con él.
Yo sé que me ha sido fiel
en una y cin mil campañas
pero le faltan las mañas
le poeta repentista
y aunque Riveron lo asista
se volverá telarañas.
De Gattorno, ¿qué diría?
Ni siquiera lo conozco.
No parece un tipo tosco
pero le siento afonía.
No lo araño todavía,
pues parece un tipo bueno
pero si le falla el freno
y se cae por la barranca
le vamos a dar tal tranca
que preferirá el veneno.
Por eso te pido, hermano,
dispárame un serventecio
para que suba de precio
este buen hablar cubano.
De verdad que yo me ufano
cuando leo tus letrilla
que recuerda que Sorrilla
no inventó a Don Juan por gusto.
sino por quitarse el susto
que le metió un pepilla.
Como puede ser, Hernández
ResponderEliminarque te llames Heriberto
y no hayas descubierto
que yo crezco hasta en los Andes.
Con una pica en los Flandes
y una laptop en la Florida
toda cosa está querida
todo problema resuelto:
La mona, el león, el tuerto,
¡me servirán de comida!
Con leña arderán los fuegos,
ResponderEliminarcon greña, Vázquez, la hoguera
en que tu décima, entera,
se convertirá en un ruego.
No te valdrá el “vengo luego”,
el “tengo que trabajar”,
no te podrás disculpar
tras tanta refutación…
querrás ser anonimón…
¡ya no querrás ni firmar!
a mucha honra del ser anonimón!
ResponderEliminarUn haikú:
ResponderEliminarViejos poetas.
Hacen de Petrarcas.
Terminan en Espineles.
La tecla tienta.
ResponderEliminarLa pantalla invita.
Cometen poemas.
Haikú campesino:
ResponderEliminarEl mercado vacío.
El estado sobrecumple.
Ha comenzado el noticiero.
el anti-Haikú
ResponderEliminarPoeta sin aliento
que el silencio interrumpe.
Supositorio lírico.
Ja ja ja.
ResponderEliminarAhora falta un epigrama. Vuelvo luego.
Entre Haikú y Haikú, respondo a Mandy para que no crea que lo olvido:
ResponderEliminarViste, Heriberto, el Añel
se nos puso jorocón.
Voy a darles un coscorrón
con nudillos de Espinel.
Voy a plantarle un vergel
al erial de su cerebro
para que sepa que el Ebro
no es afluente de el Tajo
y sin darle un golpe bajo
verá como el verso enhembro.
Esta será una lección
para que no se le olvide
que el poema se divide
en cerebro y corazón.
Le causaré una lesión
a su entusiasmo pueril
que creerá que el mes de abril
no viene anterior a mayo,
y se alimenta a un caballo
con ramas de peregil.
Se le botarán los ojos
y una sonrisa sardónica
será la mueca anacrónica
que tendrá en los labios flojos.
Lo voy a poner de hinojos
--y no para lo que se creé--
sino no para que sepa que
cuando me le monte arriba
berreará como un chiva,
llorará como un nené.
De noticias halagueñas
no le quedarán rastrojos.
Sabrá lo qué son abrojos
en mentes alcornoqueñas.
Pedirá el agua por señas,
querrá que se caiga el cielo
y no tendra más consuelo
que implorar o maldecir
porque le voy a fundir
el hígado al cerebelo.
Cuando crea que acabó
el tromento y la desdicha
voy a sacarle la ficha
que en Cuba llaman mendó.
Lo pondré a cantar en do
un bodrio de Carlos Puebla
y despejarle la niebla
a un poema de Lezama
a ver si con esa jama
su fragil cabeza amuebla.
Lo haré saber que al sillón
de mirar el toconoma
se sienta el que tiene idioma
para el regio oximorón.
Le haré saber que al jarron
no es la flor quien lo engalana
porque del jarrón emana
el alma del alfarero.
Le haré saber que el tintero
es nada sin voz humana.
Tambien le voy a explicar
que los versos son divinos,
llegan en forma de trinos
que hay que saber escuchar.
Que no es rimar por rimar
ni cumplir con la medida.
Que hay escucharle a la vida
sus ráfagas de universos
porque de Dios son los versos,
que el poeta sólo cuida.
Cuando lo tenga hecho talco
se lo entregaré a los vientos,
sin rutas, sin documentos,
encueros, sin catafalco,
sin una silla en el palco
donde siento al cervantismo.
Lo lanzaré en el abismo,
y para colmo de males
le entregaré los avales
de una décima de él mismo.
Tranquilo, Vázquez, los reyes
ResponderEliminarno se mandan a correr,
no se trata de poner
la carreta por los bueyes.
Mejor para ti que selles
de una vez esta porfía
pues si me da la manía
de no pasarte la mano,
te vas quedar, mi hermano,
masticando catibía.
Ja ja, los estuve cuqueando con los haikús. No había tenido tiempo de andar por aquí.
ResponderEliminarPara apretar la cosa, una décima en inglés:
If writing is a good thing
then I must give it a try,
because when you write you fly
with the world under your wing.
I own nothing. I'm no king
but I have great inspiration.
I may not cause a sensation
but they will hear this old voice
proclaiming: You have no choice,
here I come, you stupid nation!
Antes de resonderle a Mandy, unos versos de salutación:
ResponderEliminarAhora si se defecó
el vacuno por la oreja.
Llegó Sosa que no deja
yerba por donde pasó.
Eso es lo que llamo yo
un poeta con rigor.
Escapad, liga menor,
que se acabó su pelota
o búsquese una mascota
para aliviar su dolor.
La verdad es que una décima en ingles es el equivalente a un Haikú en cualquier lengua romance, con la honrosa excepción de Watanabe. Un harakiri lírico con un machete “bellota”.
ResponderEliminarSiempre lúcido, amigo Sosa.
Con Sosa ya uno se anima
ResponderEliminara cantar. Otros valores
hay en juego. En las mayores
vale la pena jugar.
Recuerda Portal, que andar
escribiendo con la izquierda
con él no funciona. Pierda
un minuto, afine el tiro
porque capaz que el guajiro
te quiera acortar la cuerda
Les repito que el trabajo
ResponderEliminarno me deja seguir esta
controversia que ya apesta
como el más rancioso grajo.
Lo de ustedes es relajo
y vegetar en el ocio;
con ustedes no me asocio
pues no tienen mi calibre,
y además ¡que Dios me libre
si se me arruina el negocio!
Con la venia del maestro, una traducción libérrima:
ResponderEliminarSi es buena la escribanía,
entonces debo intentarlo.
Usted dice que al logarlo
vuela, y que ve la serranía,
dizque mundo. Reinaría,
mas no tener posesión
no me quita la ocasión
de cantar mi viejo canto
que nunca será de llanto
por tu estúpida nación
¿Liga menor, Heriberto?
ResponderEliminar¡Si tú eres Triple A!
Me voy, que aquí no hay más na
me piro, que esto está muerto.
Yo, que venía a este huerto
a echarle un poco de abono
descubro el temblor del mono
en boca de la pantera…
¡Que no das risa siquiera,
Hernández, menos encono!
Recurres al viejo truco
de pasar gato por liebre,
mas conmigo no hay quien medre,
y menos un seboruco.
Tiene el sabor del estuco
tu rígida poesía
e intentas obviar la mía
sabiéndote inferior:
Te dejo, liga menor,
tú sigue en tu bobería.
¿Qué pasa, Portal, tu rima
ResponderEliminarno da para un poco más?
¿Podrías ser más tenaz
con tu verso, que da grima?
¿Habrá que saber esgrima
para espolear tus poemas?
¿Tendré que prestarte temas,
metáforas, consonantes?
Tu décima está cesante,
Manolito, he ahí el problema.
Te advertí: a freír tusas
se queda el que no la pone,
no te busques cicerones,
no me valen las excusas.
Si no aparece tu musa
búscala con ansia y tiento,
mas no finjas un contento
que es falso como tu bulla.
Liga menor es la tuya.
Eres un divertimento.
Mucho más que tres “A” soy,
ResponderEliminarsólo en la vocal aciertas,
cuando a las letras despiertas
es porque a dormir me voy.
Tres veces la “A” yo soy
cuando tu apenas la Zeta
puedes pronunciar. Respeta
que cuando hablan los mayores
los niños callan. Las flores
no se dan bien en maceta.
El blog entero les dejo.
ResponderEliminarNo me busquen, no me llamen.
Quienes sus heridas lamen
no merecen mi entrecejo.
Que uno ya está muy viejo
para tener que lidiar
con chiquillos que al llorar
derraman gotas de hiel.
De todo aguanta el papel.
Mas no hay que exagerar.
Armando Añel, que osadia.
ResponderEliminar¿Liga Menor? Ni siquiera.
Es pelota maniguera
lo que hallo en tu poesía.
En una esquina podría
vencerte hasta en "el taquito"
y si esta estrofa te quito
y te aprieto un poco el nudo,
cuando no te quedes mudo
te dará el mal de San Vito.
¿Entonces por qué ese afán,
ResponderEliminarPortal, en hacer la sombra?
¿Pa qué me pones alfombra
si te vuelves alacrán?
¿Por qué posas de Tarzán
cuando eres la mona Chita?
¿Pa qué sueltas tanta pita
si tú no llegas ni a anzuelo?
Ni a sardina, ni a señuelo.
Ya deja la pituita.
Ya te digo, no retorno.
Es hoy por última vez.
No quiero llanto después,
ni reclamos, ni trastorno.
No enciendas de nuevo el horno
que tú eres galleta blanda,
aquí mi décima manda,
tu poesía me la suda,
y a nadie le cabe duda:
¡Escribes como una vianda!
Coda
ResponderEliminarArmandillo, las jaranas
tomaron matices serios,
devinieron improperios
e irrespetos a mis canas.
Así se matan las ganas,
lo lúdico se marchita.
Yo seré "la mona chita",
mas tú, camaleón si cola,
sapo ronco, mula sola
que escribe con la patita.
Mi capacidad de insulto
te puede causar fatiga:
eres lombriz con barriga,
un fecaloma insepulto,
como escritor un estulto
que ensucia con su escatol
la flama de este farol
que me culego en los testículos
para matar los ridículos
que le ven manchas al sol.
Te escondes bajo la cama
ResponderEliminarde Manuel, Vacuo Portal
con la soltura floral
que envidiaría una mucama.
Pensando hoy, en mi trama,
piadoso, qué hacer contigo,
se me ocurrió que al abrigo
de Sosa estarás seguro:
la poesía es como un muro
para ti, querido amigo.
La poesía es un muro,
ResponderEliminaren eso tienes razón.
El resto, de corazón
es un escarceo puro.
Resistente, te aseguro
ha de ser el verso y mil
fisuras veo, albañil,
en tu verso de oropel.
Siempre serás un Añel
tratando de ser añil
Mi queridísimo, Añel,
ResponderEliminarvoy a parar la porfía
porque el buen lector podría
pensar que segregas hiel.
Cuando elogiaba a Manuel,
te lo juro, no pensaba
que tu vanidad dañaba
con mi escalpelo filoso:
no te me pongas celoso,
mi amor por ti no se acaba.
No quieras escupir lava
porque no eres un volcán
más bien, pobre gana pan
de prosa que se deslava
con esa labor esclava
que te impuso el cruel abismo:
un oscuro periodismo
que no es más que cacarear.
No te quise mondonguear,
te mondongueas tu mismo.
¡A todas estas querido
ResponderEliminarHeriberto, ya das seña!
¿Por recibir tanta leña
vuelves por lo recibido?
Tú no te das por vencido…
Eres duro de roer
no por poeta, por ser
hueso sin hilacha alguna.
Ya vuelve para tu cuna…
Ya te tocará crecer.
Yo, que me he puesto a pensar
cómo me río con esto
me niego, no estoy dispuesto
a dejarlo recesar.
Ya tengo que trabajar
mas la diversión es tanta
(Portal se empeña en que canta,
Hernández finge que rima)
que regreso a esta tarima
como el hambre a la garganta.
¿No sabes Vacuo Portal
ResponderEliminarque en esta, mi alegre orilla
todo lo que vale brilla
sin parecer provincial?
Ya sé que te sienta mal
que tu verso, como el oro
falso, por el inodoro
con las heces se atragante…
Tu décima es un purgante
y la culpa no es del loro.
Acá quise detenerme
ResponderEliminara tirarles un cabito
y ya ven el apetito
con que intentaron comerme.
No hay quien pueda detenerme
cuando de servir se trata,
pero tampoco en la mata
me voy a dejar caer:
El que me quiera joder
tendrá que meter la pata.
Fui dadivoso al ingreso:
de Portal el reggaetón
elogié sin ton ni son
sabiendo que era un exceso.
Me fue arriba el Vacuo preso
de una verborrea malsana
y a mí no me da la gana
que abusen de mi confianza:
o me pagas la fianza
o te me quedas en cana.
Esto me pasa, que a veces
por ser bueno y servicial
se me cuela en el portal
quien mi sombra no merece.
Mira que lucho con creces
por ignorar al enano,
mas siempre hay un matasanos
disfrazado de doctor
al que acaricias… ¡y horror,
salta a morderte la mano!
En La Primera Palabra
se aburrían de esperar
y me fueron a buscar
como al pastor va la cabra.
Elogié la carne magra
y hasta me puse a aguantar
dentelladas, y a ladrar
se echaron en procesión:
Aquello fue una traición
y alguien tiene que pagar.
De crecer tanto he crecido,
ResponderEliminar-tanto, hasta físicamente-
que es mejor que no te cuente
de cosas que no has sentido.
Me he elevado y he bebido
agua de los curujeyes,
en versos hago las leyes
mientras tú, en tu lento andar
solo puedes abrevar
en el pisar de los bueyes.
Más que abusar de uno en uno
ResponderEliminarme gusta abusar de ustedes
en pareja, más veredes
Sancho, con este vacuno.
Aquí es poeta ninguno
de los dos, ni de rechazo.
Ambos son puro bagazo
postalita, wikipedia.
De hacer algo, hacen comedia.
Son agentes del fracaso.
Mandy:
ResponderEliminarYa volviste a la rutina
del grosero escatológico.
Vete a ver si en un zoológico
te reservan una esquina.
No en la jaula. En la letrina
donde están tus pariguales:
despojos abdominales,
flatos y retortijones,
para ver si tus canciones
las quieren los albañales.
Tú te has soñado Poeta
y hasta te has soñado Rey
cuando no eres más que un buey
tirando de una carreta.
Vive una vida discreta
y disfruta el internet.
Para un necio con carnet
es como viajar a Creta
acompañado de excreta
de los Condes de Brunet.
La cultura Wikipedia
para tontos redomados
son jardines ya sembrados
para sesos de onza y media.
No confudas la tragedia
de un Shakespeare o de un Esquilo
con el chapucero estilo
que encuentro en tus argumentos.
¡A otros con esos cuentos,
te conozco, cocodrilo!
La vaquita Pijirigua
ResponderEliminares tu símil favorito,
Vázquez, y en este circuito
ya eso es historia antigua.
Tú no juegas ni en manigua,
la bola actual no la ves,
vaga preso en su estrechez
tu verso, y se desgañita…
No sigas soltando pita:
¡por la boca muere el pez!
Te quedaste en el pasado
ResponderEliminarPortal, tu letra está muerta,
y con esa herida abierta
te has vuelto desvergonzado.
¿No te das cuenta, castrado
que tu tiempo ya pasó?
Ya todo evolucionó,
la prosa, la poesía…
ya deja la bobería…
¡Despierta, que se acabó!
Los dos que lo miraban de consuno
ResponderEliminar-¡Oh, Añel, cómo te cambias!-le gritaban-
Mira, ni ya sois dos, ni ya sois uno.*
Rimas falsas y "ripios" toleraban
dos titanes del verso castellano
que, ante aquellos bodrios anhelaban,
volverse al limbo donde repasaban
a Dante y a Petrarca, ánforas regias,
voces que del saber suenan egregias,
saben del verso fiel sus estrategias,
y del oximorón sus estructuras,
sin burdas asperezas ni fisuras.
Pero el destino quiso que en oscuras
pretenciones, y cánticos de grillos
-escritos al azar por necios pillos-
envueltos en sosas paparruchadas
se vieran. Y gritaran : - ¿Hasta cuando,
Señor, estas turbias sierpes granadas
de todas las vilezas? Y temblando
de horror frente al tal desolladero
de versos y de estilo. Verdadero
chiquero de marranos, decidieron
transformarle la faz a la porfía,
exigir rigor al reptil: la poesía.
*Versos 67, 68y 69 del capítulo XXV (veinticinco)
de El infierno, de Dante Alighieri, por supuesto.
Jajaja, veo que te escurres. Pensé que te divertías, aunque sospechaba que no tanto como yo. Ok, nos vemos en la próxima caricatura, en la que, estoy seguro, serás mucho más cauto. ¡Que ya rozando los sesenta hay que saber cuándo poner los frenos, Vazquecito!
ResponderEliminarSaludos (con la esperanza de que Heriberto no salga pitando también…)
Pitar? Lo confundes todo.
ResponderEliminarSi flauta, escuchas chillido.
Un problema de tu oído
de bárbaro visigodo.
Si brizna de hierba, lodo
puedes ver, si una fragancia
sientes, para ti es la rancia
fetidez de una marmota.
Desde lejos se te nota
que nadas en la ignorancia.
Eres grande, Heriberto,
ResponderEliminarpor gusto y por miopía,
lo veo en la “poesía”
que destrozas sin concierto.
Eres tremendo mamerto,
te falta hasta la ilusión,
lo tuyo es un cascarón
que cruje de estar vacío,
contigo sólo me río:
no te hagas el cabrón.
Cuando escribir se parece
ResponderEliminarpor ensuciar el papel
a hacer un uso de él
que el papel no se merece,
cuando escrito no parece
con más valor que vacío,
cuando con lenguaje impío
lo emborrona un ignorante,
como Añel, es denigrante
y todo esfuerzo es baldío
Yo te llevé por trillos. Sin guijarro,
ResponderEliminarllevéte suave al manso arroyo,
quise darte el chances donde apoyo
la humildad
proverbial de mi alma sin degarro-
nes. Y caíste al negro hoyo
donde crüel, sin piedad defollo
la vanidad.
No me escurro. YO SOY. No me huyo.
No me corro. Yo soy el que te embullo
Devuelve el verso. ¿Tuyo? No. ¡Jamás!
No lo hurtes. Prueba que eres capaz.
Soruyo.
Entrale al verso mayor,
por favor.
Tu poesía no transmite
ResponderEliminarni una sola sensación,
es vacua desolación
resbalón en el envite.
Si pretendes que te invite
una vez más al lindero
vete a ver un curandero
Hernández, chequea tu vista,
no vaya a ser que me envistas
con tu mañas de ternero.
No eres bobo, Vazquecito…
ResponderEliminar¡Pero si tú me conoces!
Sabes que no quiero roce
cuando hay veneno en el rito.
Yo no doy mango bajito,
aquí ni en ningún lugar.
Vas a tener que sudar
por dártelas de cabrón.
Voy a exprimirte el riñón…
¡Ya basta de holgazanear!
No se riman los plurales
ResponderEliminarcon un singular absurdo.
Ese el ripio más burdo
de los versos. Los rurales,
muy cerca de los ijares
del caballo, analfabetos,
saben de versos completos
sin cometer ese error,
aprenede a rimar mejor,
¡devuélme los tercetos!
Por que no escriben un pequeño Manual de la Buena Poesia? Algo asi como las reglas de oro de un buen poema? (lo digo a proposito de que no se rimen los plurales con un singular absurdo).
ResponderEliminarGracias y saludos, PACO
Ten faltan los decasílabos
ResponderEliminarcon un verso en pie quebrado.
¡Vamos, no seas tarado!
El pie en tetrasílabos,
que deviene pentasílabos
con una sílaba más
que en agudo sumarás
como lo enseña Sariol,
quien lo aprendió de Gayol.
¡Tomás Navarro Tomás!
Da risa tu mezquindad
ResponderEliminarPortal, y te falta clase.
A mí, pase lo que pase
me sobra seguridad.
No necesito tu edad
para aprender a rimar
y sí, me va a resbalar
lo que te dé por decir…
¡Tú no me hagas reír!
¿Lo querías en singular?
Si no das pie no te tires
ResponderEliminarVacuo Portal, sé prudente
con tanto verso indecente
es mejor que te retires.
A donde quiera que mires
te va a azotar el paisaje
que has diseñado cual traje
a tu estilo y tu medida:
la poesía en estampida
en oscuro vasallaje.
Como poeta menor
te ha tocado el triste oficio
de condimentarle el vicio
a otro todavía peor.
Ustedes dos dan horror,
pena, risa, gracia, miedo
ustedes son como el pedo
de una época vencida,
como dije: en estampida,
un ridículo remedo.
También te digo, pepillo, (con mucho más de cuarenta)
ResponderEliminarsi el final resulta esdrújula, ..............................................
le restas una. Y la brújula (no una viéjula con escrúbula)
-un manido chascarrillo- ..............................................
te dice, vamos, chiquillo, (y si no perdió la cuenta,
que la rima es suave, güey, nació en el sesenta y seis)
no finjas de toro, buey, ........................................
que tu naciste castrado (y es felizmente casado
y estuviste uniformado .......................................
por aquel que te Castró, ........................................
pero la suerte es que yo con una mujer que es de ley)
te saqué de ese cercado. ..........................................
y quien es Manuel? Hay muchos Manuel...
ResponderEliminarManuel, el grande, ¿qué otro? Manuel Vázquez Portal.
ResponderEliminarQue además, le deja estas otras decimistas a Añel, escritas a la zurda, que si escribo a la derecha lo mato:
Ese chiste de PEOTA
alguna vez le enseñé
cuando por más que sudé
con un CRUENTO que en pelota
me dio, y casi explota
la narrativa cubana.
Más tarde, en otra mañana:
La vereda tropical, ¡que perla!
Me dijo usted que NOVERLA:
más que mala y chabacana.
Cuando aprenda a escribir,
quizás le produzca infarto
porque por ese reparto
usted no podrás vivir.
¿Es necesario insitir,
en que lo olvides, señor,
piense en el pobre lector
que nunca le le-e-rá:
a viejito llegará
pero jamás a escritor.
Ya quisieras tú, Portal
ResponderEliminaraunque sea un día de fiesta,
o en todo lo que te resta,
dejar de escribir tan mal.
¿De Veredera Tropical
osas hablar, petulante?
La verdad que tu talante
es la última baraja:
contigo voy a hacer caja
llevándote por delante.
No mereces mi paciencia
y si no pides disculpas
bien pronto, será tu culpa
que te deje en evidencia.
Se mantendrá mi conciencia
tranquila tras concebir
la reseña que a partir
de mañana haré corriendo,
pues llevo tiempo sabiendo
que no sabes escribir.
Te dejé entrar en mi coto
ResponderEliminarpor obra de caridad.
Pero, compadre, en verdad
metí la pata. Me azoto
con una rosa y un loto
-rara flor de los poetas
japoneses-. Pesetas
ve a pedir en una esquina
que una reseña mezquina
puede hacerse. Hay de sobra
tela por donde cortar.
De tí no se puede hablar
porque tú no tienes obra.
Por un libro que se cobra
a unos maestros nostálgicos,
en serio, no son neurálgicos
temas de crítica seria.
Vaya a bailar a una feria
de monos y saltimbanquis
y salga de esa miseria.
M. Armando Agnel:
ResponderEliminarJe suis un jeune poète. J'ai 19 ans. Je vis à Paris. J'ai vu un poème de Manuel Vazquez Portal, traduit en français, et semblait superbement écrit. Je ne comprends pas comment vous pouvez parler de poésie. Vous ne savez pas ce que c'est. Je joins le poème:
De mon demi-siècle,
au cours d'une toilette turque,
Je suis un triste spectacle.
Si vous ne glisse pas et l'automne,
Je casse les côtes
c'est parce que je maintiens
mon vieux désir de dignité.
La prison est plus sordide
Si un vieillard passe.
Comme j'avais souffert
Plus la cellule:
un pays avec du fil de frontière
avec des coûts militaires,
aux volets clos sur toutes les lèvres,
mais mes geôliers
tracé
trácalas noir-avec-loyaux Rahula
couché sur mes os,
Gnome ma barbe mythologiques
un nœud de cadenas.
Mais je me tiens
non seulement sans trop d'effort --
et d'écrire ce poème sur une toilette turque.
Pourriez-vous-on faire comme lui?
Merci.
Jean Nicolas Arthur Rimbaud.
Mr. Armando Añel: (Your last name in English is very rude)
ResponderEliminarI am a poet crazy. One of the best American poets. My poems are known throughout the world. My work has been translated into dozens of languages. But I have seen an excellent poem of Manuel Vázquez Portal, translated into English and I feel wonderful. He attached:
DENSE WATERS
The claw that tears away the heart is widely known.
I presume that love
lies in the distance
and I fear infection from the dumping ground
that kindles the flame of so many grudges.
I flee the acrid
hiss of insults,
break from any gesture that might conjure demons.
Tenaciously I swim
in these dense waters,
rescue withered flowers from the silence,
eat them still unseasoned,
and offer my wife a reinvented iris.
Fear is a centipede
gnawing on the hundred fragile fibers of our blood.
The charlatans spit out their horror
only in secret
and the dead walk lost in dreams of their own childhood.
Out of such gloom, the silence grazes
and the blindness brews.
I recover my voice from the rubble
and try to figure out what we all know.
Why can not you write one like it?
Thanks.
Silvya Platt.
Sig. Armando Añel:
ResponderEliminarSono un vecchio poeta italiano. Così vecchio che non sai di me. Lei crede che la poesia è solo dei giovani che scrivono -43 anni, giusto? - A quell'età avevo quasi finito il mio lavoro. Ma tu non sai, non è chiaro. Ma io voglio che tu sappia questo poeta del suo paese. Eccellente poeta. Il suo nome è Manuel Vázquez Portal, e ha pubblicato il suo libro qui a Milano, Scritto senza permesso. Toccante. Vi assicuro. Ma non è che voleva parlare, ma una poesia grande Vazquez Portal, ho tradotto in italiano, ho la presente:
TEMPO DI GHOSTS
I treni sono morti o morenti lampioni.
Nessuno può misurare la musica
di tanti spingendo
sottile e dimensioni delle cascate.
Le finestre sono gli occhi aperti per altri
e una ragazza in attesa
un'altra sciarpa triste
say goodbye dal porto di perdite nascoste.
Contro la sera rosso
annuncia il campanile
che la luce è morto,
è tempo di fantasmi
un piatto a testa in giù è un cappello triste,
tonsurato un sogno
è un debole Falito piantato in un angolo.
Ho poi
il mio cuore maldestro di crogiolarsi
triste per le strade di una città decadente.
Provare a scrivere uno, anche se simili. Egli può decidere di imparare cos'è la poesia.
Grazie mille.
Salvatore Quasimodo.
Sr. Armando anal:
ResponderEliminarEu sou um poeta morto. Mas o poeta até mortos. Traduzido em Português Ruben Dario e Antonio Machado. Estes foram os poetas se. Mas você não sabe disso. Como eu tenho visto é muito ignorante. Qual a nota saiu da escola? Em terceiro elementares? Embora este não é o que eu tremi no túmulo. Eu fui para torcer o grande poeta que é Manuel Vázquez Portal. How to Enjoy! Observá-lo passar por um poema sobre ele:
LOOKED PARA JOVENS
Como um jovem homem apareceu
nostalgia artrite que fatal
Não seria em torno de meus ossos,
raiva na minha barba,
mitológico
Nunca saia o cheiro do fracasso.
Eu Tenorio e patife
Romeo passageiros, corsair de vinhos.
Esvaziou de madrugada seus mistérios
abraços livrar impiedosamente.
Foi-me dito
que foi reitor da enigmas
e somente a luz
foi feita em casa do homem.
Minha inocência aplaudido
as maravilhas frágil do desastre
e cresceu como um tolo com os olhos fechados.
Gordura não ver as sombras.
Eu jogo poemas de amor
guerreiros em prosa feroz,
decapitado uma rosa
que no pote mãos macias
Eu conheci uma garota
e me tornei um vingador
de insultos a minha cara que não eram seus.
Eu não derrogar trapos,
Eu também sou culpado.
La despedida se la hago en español, porque aunque usted no lo domine bien, yo sí.
Lo compadezco,
Manuel Bandeira.
Г-н Армандо ANEL:
ResponderEliminarЯ с удивлением наблюдал своего невежества. Извините, но русские такие. В поэзии мы не простим. Исследование сэр. Я рекомендую делать это стихотворение великого кубинского поэта Мануэля Васкеса портала
ЭКОЛОГИЧЕСКОЕ РАВНОВЕСИЕ
Хабито пастбище
и каждый всплеск
Причины войны.
Поддаться разрушительному жестокие засухи,
скрываясь в кустах ожесточенные хищника.
Я разделяю в стаде
страх сумерки
рычание страха до переворота.
Анда хищник ненависти к желобам.
Я получил когтями.
Я беспомощно мечта
что с печальными глазами
Она вытекает еще необъяснимой печали.
Ояла назначения не дает мне прочитать его, должны учиться Васкес Портал.
Анна Ахматова
Después de pensarlo un poco,
ResponderEliminarde dormir toda la noche,
me doy cuenta: es un derroche
reseñar “la obra” de un moco.
Tendría yo que estar loco
para invertir tiempo en eso.
Ya gané: salí del rezo
de tenerte limosneando
mi atención, ¡ligero ando,
me quitas tremendo peso!
Te dejo, Vacuo Portal,
¡negocio redondo cierro!
En pocos versos entierro
tu presencia fantasmal,
petulante, provincial,
ridícula, innecesaria,
tu mediocridad incendiaria
de fósforo cabezón.
Celebro a todo pulmón:
¡Me salvé de la malaria!
Saldar tu persecución
es regalo inesperado
que conservaré encantado:
ya estoy de celebración.
Mando a comprar un lechón
y la fiesta me la bordo,
porque, ¿quién un premio gordo
no cobra con alborozo?
Lo tuyo era vergonzoso:
Ya estaba al quedarme sordo…
CON SU PELLEJO
ResponderEliminarAñel, ya te he sacudido
el polvo bastante rato.
Nos ha resultado grato
que por acá hayas venido.
Yo siempre he reconocido
tu sentido del humor,
pero quiero, por favor,
no hagas del juego una tumba
porque sabes que en la rumba
un chivo paga el tambor.
Señor Armando Añel:
ResponderEliminarPor mucho tiempo lo concideré un amigo y un hombre con gran sentido del humor. Lamento haberme equivodado en ambas cosas.
Así le presento mis disculpas por haberlo hecho perder los estribos.Era como usted mismo dijo en su blog un acto lúdico.
En lo adelante, quede usted con Dios, y trate de ser feliz, no es tan difícil.
Vázquez, eres tú el que no tiene tabla para aguantar choteos, me parece que tergiversas lo que pasó. Entré aquí halagando tus versos. Luego, varias veces, mientras tú choteabas, yo me escurría. Incluso me fui “a la lona”. Pero como insistías en el choteo, pensé que ya tenías la suficiente tabla para aguantar el mío, y te devolví los golpes. Craso error, porque sigues sin tener tabla, parece que los humos de la “grandeza” te han mareado todavía más. Aquí está la prueba de que fuiste tú el que perdió la compostura y se tomó en serio mi choteo de respuesta:
ResponderEliminar"Armandillo, las jaranas
tomaron matices serios,
devinieron improperios
e irrespetos a mis canas…"
Más claro, ni el agua.
Me llamo Laura. Soy estudiante de filología en la Univerdidad de la Florida. He seguido el contrapunteo de ustedes con mucho agrado. Al pricipio pensé que iba a ser todo un curso, sin el almidonamiento académico, de poesía rigurosa y alegre a la vez.
ResponderEliminarLuego me aburría un tanto. Me parecía que hacían de la controversia un performance de marketig, vendiéndose como enemigos para darle sabor de litigio. Me dediqué a buscar información sobre los nombres que aparecían en el pleito literario. Hallé bastante. Entre lo que encontré está ésta Memoria del señor Vázquez Portal. Bella, conmovedora y muestra la amitad que reina entre el señor Añel y el Señor Vazquez Portal. Nadie le creerá el falso disgusto. Ahora también los elogios por ser unos maestros del marketig litetarios. Que es el más difícil porque los libros importan hoy menos que los tennis de marca. Aquí les dejo la memoria que demuestra mi tesis. Fue muy fácil. La próxima vez sean más sutiles. Pero de todos modos felicito a todos los que participaron:
Laura 2
ResponderEliminarMemorias de la Plaza (VIII)
Manuel Vázquez Portal, Grupo de Trabajo Decoro
LA HABANA, febrero 1 de 2002 (www.cubanet.org) - Armando Añel, que con el tiempo devendría compañero del periodismo independiente, fue mi primer compañero en la aventura de la venta de libros viejos. Nos enyuntamos para aminorar los gastos que provocaba el alquiler del espacio en la Plaza de Armas. Por entonces se pagaban 20 pesos (moneda nacional) por metro cuadrado, y un dólar adicional. Teníamos también que pagar por el local donde guardábamos los libros -siempre casas particulares cercanas a la Plaza-, por el carretillero que nos trasladaba la carga, por las meriendas y por el almuerzo; y todo en dólares, ya la gente no apreciaba mucho el dinero cubano. La estrategia de unirnos nos reducía los gastos a la mitad.
Laura 3
ResponderEliminarArmando Añel era taciturno. Se dejaba arrastrar por el azar y gustaba de la literatura. Por entonces escribía cuentos que se resistía a mostrar por aquello de la congénita timidez vanidosa de todo escritor. Cuando supo que yo había ganado algunos concursos literarios y publicado algunos librillos, su temor aumentó. Sólo meses después, y cuando estuvo seguro de que opinaría con honradez sobre sus textos, me trajo su cuaderno de relatos. Supe que tenía talento, y que si se lo proponía podía ser un buen escritor. Había un único inconveniente: para escribir hace falta tener las tripas llenas de alimentos y la cabeza llena de ideas; y tiempo, mucho tiempo. Y el tiempo lo gastábamos tratando de llenar las tripas.
Nuestra jornada se alargaba por diez o doce horas de trabajo. Había que llegar temprano. A esa hora los turistas iniciaban su recorrido, y la Plaza de Armas era un buen punto de partida. Había que permanecer hasta tarde. A esa hora los turistas iban de retirada, y la Plaza de Armas era un buen sitio para concluir el recorrido. Así, el alba y el crepúsculo eran momentos más que poéticos para nosotros. A esas horas efectuábamos las mejores ventas. La poesía entonces nos brotaba por los poros. Ya se sabe: el dinero no hace la felicidad... la compra hecha.
Añel y yo fuimos buenos compañeros de ventas en la Plaza. Añel y yo fuimos buenos compañeros en el periodismo independiente. Cuando se dio cuenta que los libros viejos eran un paliativo, no una solución, me propuso que lo dejara acompañarme en la aventura del periodismo. Me abordó de frente y sin reservas. "Tú sabes, Vázquez, que no tengo un pelo de mártir. Me importa un bledo que Fidel Castro permanezca cien años más en el poder, quien no permanece un año más en Cuba soy yo". Me gustó su sinceridad, sinceridad que ya le conocía. No me vino con discursitos patrioteros ni ardides de superhéroe. Su afán era irse.
Le expliqué el abc del periodismo, y le pedí que me trajera algunos textos bajo esos requerimientos. Para un hombre inteligente era suficiente. Dos semanas después ya estaba publicando en la página de CubaNet. Apenas transcurrido un año de su debut como periodista independiente ganó un concurso convocado por la revista Perfiles, y viajó a Alemania.
Aquellos fueron días de contentura e incertidumbre. Contentura porque Añel iba a lograr su sueño de irse de Cuba; incertidumbre porque temíamos que le fueran a negar el permiso de salida por sus vínculos con la prensa independiente. Felizmente pudo viajar. Todos sabíamos que se quedaría, y cuando lo despedí, ya previendo el futuro de mi doble colega, no pude menos que tirar a chanza aquellos versos que el poeta español Miguel Hernández escribiera en homenaje al periodista cubano Pablo de la Torriente Brau: le dije con voz grave, engolada: "Me quedaré en España, compañero / me dijiste con gesto enamorado / y tu tronante edificio de guerrero / en el suelo de España se ha quedado".
Nota: el segundo apellido de Armando Añel es Guerrero, y actualmente radica, con nombre y dos apellidos, en Madrid.
Esta información ha sido transmitida por teléfono, ya que el gobierno de Cuba no permite al ciudadano cubano acceso privado a Internet.
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Mijiiiiiiiita, eres una cabrona abelardita. Tu seguro te dedicas nada mas que a estudiar. Ve al parque aunque sea. La partiste y creo que le jodiste el truquito a esos cabrones.
ResponderEliminarTu si eres inteligente. Por qué no participate en la bronca. Tu has de escribir, eres filologa, no.
embullate pa la proxima.
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