SI TEMBLAMOS

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Mi herida es mi instrumento, mi soledad, mi canto,

mi estandarte en la sangre,

asta endeble clavada en las ruinas que el pecho cubre y niega.

Tristes yermos del alma, quién su silencio cuida,

quién espera en su extremo, más sordo que la usura,

quién duerme y sueña historias extensas como el miedo

en las que canto y miro hacia mi sombra y otra.

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Tierra en el pecho abierto, -país de toda duda-

si temblamos

y nada puede hacernos lanzar el dardo cierto,

la herida está en nosotros, es nuestra sangre y fluye.

A qué mirar entonces,

la duda es siempre el blanco,

flecha o daga confluyen hacia su eterno, turbio

centro de aguas que mueren.

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