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POBREZA.Edith Södergran murió en Rodzino, pobre
y tuberculosa, sus versos
hablan del poder y de la fuerza.
.Acá, en esta ciudad sin color definido, estoy yo
Sobreviviendo.
Sé que hay otros más pobres, se sumergen
bajo la línea de la pobreza
—pobreza extrema: he ahí nuestro enemigo—
y he saldado mis cuentas: sólo debo
el colegio de la niña y todas las cosas que me negué
a mí misma: un cine a solas, un periódico del domingo,
y, ¿por qué no?, ese vestido de flores.
.Las personas se separan por el dinero
y también buscan entre los residuos
aunque sea una moneda.
¡Monedas, vengan a mí!
.Esto es una burla.
La balanza de pagos y la balanza de deudas.
.El horror es cruel.
.No hay dinero para comprar una vela roja en Navidad
pero los peruanitos consumen lavadoras y juguetes
a crédito, nadie imagina
que un día todo este opíparo encadenamiento hará crack.
.Oscurece en el vientre de esta ballena.
.Todos en fila —una amplia sonrisa para la foto—
caminan hacia el desfiladero: primero
las mujeres y los niños.
.He pagado el teléfono, pero todavía faltan tantas monedas
para llegar al fin de mes.
.¡Que el fin de mes no te sorprenda!
.Recicla tu basura, vende todos esos libros
guarda las colchas con pelotas de naftalina.
Un billete hoy día, la soledad del peso de las horas,
un hombre indiferente junto a la que soy.
.Y al cabo nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
.Pobreza: ¿es o me parece un nombre de mujer?
..........................................................de Las Hijas del Terror, 2007.
.EL DON DE LENGUAS.Si pudiera caerme del cielo
Una lengua de fuego
Que por fin me calcine
O devore
Mi escasa capacidad
De hablar inglés o silbar en francés
O escupir en alemán.
.Ach, so.
.Un diamante de espinas
Que logre la perfect saisonPara dejar de susurrar
De esta forma inútil
Arrastrando las eses y las culpas.
.La gratuidad de mi única lengua
Una babel monologante
Sin zetas fricativas o eses sonoras
Tan imperfecta y triste
Solitaria excluida del banquete
Sólo útil para decir
Te odio, señor,
Te mataré algún día.
..........................................................De Bronquemas, Inédito..
.LA MÁQUINA DE LIMPIAR LA NIEVE.Ahí suena, con su carraspeo ronco, el motor
En medio de la noche blanca
.Opaca con su chirrido los otros ruidos:
Esa incesante música que destilan los caños
.El hombre, inmigrante a su pesar, aprieta
El mecanismo y va limpiando el camino
.El sendero blanquecino que antes se hundió
Bajo la nieve
.El ruido que podría ser insoportable en su monotonía
Es el preludio de un camino limpio
.Desde las ventanas amarillentas de los departamentos
Las caras ateridas labran una pequeña sonrisa
.Miramos el paso del carro
Los mecanismos misteriosos que permiten la limpieza
.Desde nuestras oscuridades también advertimos que se va acumulando
Un hielo frío que al principio parece raspadilla
.Imperceptible polvo gélido
Apegado a nuestros cuerpos como goma arábiga
.Con los días y el mal tiempo el polvo muda en escarcha
Dura y repulsiva como el hielo derretido en el asfalto
.En medio de la oscuridad blanquecina la nieve envuelve
Con su mugre una chalina
.Tiene que venir el sol, húmedo y tímido,
A veces demora en sacar la cabeza
.Es mejor seguir el compás de la máquina
Su música amarilla, su tintineo monótono, su canturreo sordo
.Limpiar el camino a la primera nevada
Sacar la lágrima de encima
.Evitar la dureza de piedra del témpano
Torcer con suavidad para otro lado la cabeza
.Luchar desde un principio y quebrar
Con dulzura lentamente los párpados
.Pero nada que equivalga a una humillación.
..........................................................De La máquina de limpiar la nieve, Inédito. .
ROCÍO SILVA SANTISTEBAN: Lima (1963). Ha publicado cuatro libros de poesía: Asuntos circunstanciales (1984), Ese oficio no me gusta (1987), Mariposa negra (1993, 1998) y Condenado amor (1995) y uno de relatos Me perturbas (1994 y 2001); ha editado dos libros de crítica: El Combate de los Ángeles (Pontificia Universidad Católica, 1999) y Estudios Culturales. Discursos, poderes, pulsiones (junto con G. Portocarrero, V.Vich y S. López-Maguiña, RED, 2001). Nadie sabe mis cosas: ensayos en torno a la poesía de Blanca Varela (junto con Mariela Dreyfus) se encuentra en prensa en el Fondo Editorial del Congreso (Perú). Textos suyos han aparecido en diversas antologías como Las horas y las hordas, El turno y la transición, ZurDos, Poésie Peruvienne du XXe siécle, Prístina y última piedra, Lavapiés, Escritoras mirando al Sur, entre otras. Como periodista ha publicado en diversos medios de América Latina y es colaboradora permanente de La Insignia. Doctora en Literatura por la Universidad de Boston, actualmente trabaja como directora del diploma de periodismo de la Universidad Jesuita de Lima.
y tuberculosa, sus versos
hablan del poder y de la fuerza.
.Acá, en esta ciudad sin color definido, estoy yo
Sobreviviendo.
Sé que hay otros más pobres, se sumergen
bajo la línea de la pobreza
—pobreza extrema: he ahí nuestro enemigo—
y he saldado mis cuentas: sólo debo
el colegio de la niña y todas las cosas que me negué
a mí misma: un cine a solas, un periódico del domingo,
y, ¿por qué no?, ese vestido de flores.
.Las personas se separan por el dinero
y también buscan entre los residuos
aunque sea una moneda.
¡Monedas, vengan a mí!
.Esto es una burla.
La balanza de pagos y la balanza de deudas.
.El horror es cruel.
.No hay dinero para comprar una vela roja en Navidad
pero los peruanitos consumen lavadoras y juguetes
a crédito, nadie imagina
que un día todo este opíparo encadenamiento hará crack.
.Oscurece en el vientre de esta ballena.
.Todos en fila —una amplia sonrisa para la foto—
caminan hacia el desfiladero: primero
las mujeres y los niños.
.He pagado el teléfono, pero todavía faltan tantas monedas
para llegar al fin de mes.
.¡Que el fin de mes no te sorprenda!
.Recicla tu basura, vende todos esos libros
guarda las colchas con pelotas de naftalina.
Un billete hoy día, la soledad del peso de las horas,
un hombre indiferente junto a la que soy.
.Y al cabo nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
.Pobreza: ¿es o me parece un nombre de mujer?
..........................................................de Las Hijas del Terror, 2007.
.EL DON DE LENGUAS.Si pudiera caerme del cielo
Una lengua de fuego
Que por fin me calcine
O devore
Mi escasa capacidad
De hablar inglés o silbar en francés
O escupir en alemán.
.Ach, so.
.Un diamante de espinas
Que logre la perfect saisonPara dejar de susurrar
De esta forma inútil
Arrastrando las eses y las culpas.
.La gratuidad de mi única lengua
Una babel monologante
Sin zetas fricativas o eses sonoras
Tan imperfecta y triste
Solitaria excluida del banquete
Sólo útil para decir
Te odio, señor,
Te mataré algún día.
..........................................................De Bronquemas, Inédito..
.LA MÁQUINA DE LIMPIAR LA NIEVE.Ahí suena, con su carraspeo ronco, el motor
En medio de la noche blanca
.Opaca con su chirrido los otros ruidos:
Esa incesante música que destilan los caños
.El hombre, inmigrante a su pesar, aprieta
El mecanismo y va limpiando el camino
.El sendero blanquecino que antes se hundió
Bajo la nieve
.El ruido que podría ser insoportable en su monotonía
Es el preludio de un camino limpio
.Desde las ventanas amarillentas de los departamentos
Las caras ateridas labran una pequeña sonrisa
.Miramos el paso del carro
Los mecanismos misteriosos que permiten la limpieza
.Desde nuestras oscuridades también advertimos que se va acumulando
Un hielo frío que al principio parece raspadilla
.Imperceptible polvo gélido
Apegado a nuestros cuerpos como goma arábiga
.Con los días y el mal tiempo el polvo muda en escarcha
Dura y repulsiva como el hielo derretido en el asfalto
.En medio de la oscuridad blanquecina la nieve envuelve
Con su mugre una chalina
.Tiene que venir el sol, húmedo y tímido,
A veces demora en sacar la cabeza
.Es mejor seguir el compás de la máquina
Su música amarilla, su tintineo monótono, su canturreo sordo
.Limpiar el camino a la primera nevada
Sacar la lágrima de encima
.Evitar la dureza de piedra del témpano
Torcer con suavidad para otro lado la cabeza
.Luchar desde un principio y quebrar
Con dulzura lentamente los párpados
.Pero nada que equivalga a una humillación.
..........................................................De La máquina de limpiar la nieve, Inédito. .
ROCÍO SILVA SANTISTEBAN: Lima (1963). Ha publicado cuatro libros de poesía: Asuntos circunstanciales (1984), Ese oficio no me gusta (1987), Mariposa negra (1993, 1998) y Condenado amor (1995) y uno de relatos Me perturbas (1994 y 2001); ha editado dos libros de crítica: El Combate de los Ángeles (Pontificia Universidad Católica, 1999) y Estudios Culturales. Discursos, poderes, pulsiones (junto con G. Portocarrero, V.Vich y S. López-Maguiña, RED, 2001). Nadie sabe mis cosas: ensayos en torno a la poesía de Blanca Varela (junto con Mariela Dreyfus) se encuentra en prensa en el Fondo Editorial del Congreso (Perú). Textos suyos han aparecido en diversas antologías como Las horas y las hordas, El turno y la transición, ZurDos, Poésie Peruvienne du XXe siécle, Prístina y última piedra, Lavapiés, Escritoras mirando al Sur, entre otras. Como periodista ha publicado en diversos medios de América Latina y es colaboradora permanente de La Insignia. Doctora en Literatura por la Universidad de Boston, actualmente trabaja como directora del diploma de periodismo de la Universidad Jesuita de Lima.
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Una empleada del hogar en Piura (2007) Fotografía de Giancarlo Tejeda.
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1 comentario:
La poesía es una cantidad de mentiras que el hombre añade a la verdad para hacerla agradable. Estos textos de Rocio son una cantidad de verdades añadidas a la poesía con finura para hacer la poesía más humana.
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