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.....................a Joaquín Badajoz
.………………Yo no daría la vida por mi vida:………………es otra mi verdadera historia.………………………..Octavio Paz
.hacia la media noche
y a las puertas de un templo que perderá mañana
su dios y sus columnas de artificio
un poeta me explica
su estrategia para esperar la muerte.
me habla de su angustia
por los desastres verdaderos
de sus mujeres lúdricas
de un extraño poder para elegir los dioses del futuro
y de las trampas lícitas del hombre
ese animal concéntrico que escoge sus victorias
y convierte en paisajes
la carnicería de sus sueños..como quien no tiene nada que perder
entramos en la sal de las palabras.
nos leemos los labios e intercambiamos vidas
y acordamos entonces como antiguos amigos
que todo tiempo pasado fue mejor..un indicio.
un intercambio de límites.
una península de pájaros.
todos son respiraderos en donde la memoria
…………………………….enciende lámparas.
un pueblo.
una mirada perdiéndose al final de una calle
la misma por donde escapaban mis ojos
a descubrir lo que luego sería “la estación violenta”.
el cuerpo del delito.
la mancha de peces
en mi contrariada cabeza de agua.
.
a media noche
cualquier conversación puede ser confundida
con un deslave.
con la ceniza enlodando la rosa..pero el poeta sobrevive a los desastres inútiles
trabaja sobre la piedra
que un día llamarán casa de otro
y escribe sus letanías con la hormigueante paciencia
que le ha ganado túneles
en un tiempo donde las escaleras
son un pasillo hacia los arquetipos de la dicha..es un indicio.
un intercambio de límites.
una península de pájaros.
una rara canción
alimentando un bello gusano..es así como las conversaciones endulzan el silencio.
con espirales
y bocanadas de mentiras humeantes.
demasiadas palabras construyen algo
pero el poeta sospecha
y con la misma lámpara conque sobrevive la memoria
hace arder cualquier atisbo de melancolía
y contra el primer muro
lanza vísceras podridas en el mal vivir..es así como ha venido haciéndose de una historia
como ha tendido sobre el abismo
la blanca sábana que un día llamarán
el magnífico puente de otro.
.………………Yo no daría la vida por mi vida:………………es otra mi verdadera historia.………………………..Octavio Paz
.hacia la media noche
y a las puertas de un templo que perderá mañana
su dios y sus columnas de artificio
un poeta me explica
su estrategia para esperar la muerte.
me habla de su angustia
por los desastres verdaderos
de sus mujeres lúdricas
de un extraño poder para elegir los dioses del futuro
y de las trampas lícitas del hombre
ese animal concéntrico que escoge sus victorias
y convierte en paisajes
la carnicería de sus sueños..como quien no tiene nada que perder
entramos en la sal de las palabras.
nos leemos los labios e intercambiamos vidas
y acordamos entonces como antiguos amigos
que todo tiempo pasado fue mejor..un indicio.
un intercambio de límites.
una península de pájaros.
todos son respiraderos en donde la memoria
…………………………….enciende lámparas.
un pueblo.
una mirada perdiéndose al final de una calle
la misma por donde escapaban mis ojos
a descubrir lo que luego sería “la estación violenta”.
el cuerpo del delito.
la mancha de peces
en mi contrariada cabeza de agua.
.
a media noche
cualquier conversación puede ser confundida
con un deslave.
con la ceniza enlodando la rosa..pero el poeta sobrevive a los desastres inútiles
trabaja sobre la piedra
que un día llamarán casa de otro
y escribe sus letanías con la hormigueante paciencia
que le ha ganado túneles
en un tiempo donde las escaleras
son un pasillo hacia los arquetipos de la dicha..es un indicio.
un intercambio de límites.
una península de pájaros.
una rara canción
alimentando un bello gusano..es así como las conversaciones endulzan el silencio.
con espirales
y bocanadas de mentiras humeantes.
demasiadas palabras construyen algo
pero el poeta sospecha
y con la misma lámpara conque sobrevive la memoria
hace arder cualquier atisbo de melancolía
y contra el primer muro
lanza vísceras podridas en el mal vivir..es así como ha venido haciéndose de una historia
como ha tendido sobre el abismo
la blanca sábana que un día llamarán
el magnífico puente de otro.
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JUAN CARLOS VALLS: (Güines, La Habana, 1965) Su obra literaria ha sido galardonada con el Premio David (Cuba, 1991), el Premio Pinos Nuevos (Cuba, 1994), el Premio ORIPPO (España, 1995), entre otros. Reside en Miami, Estados Unidos. Ha publicado los libros De cómo en la estación de un pueblo el pretexto del viaje son las bestias (1991), Los animales del corazón (1994), Los días de la pérdida (1995), Conversaciones con la gloria (1995), Yerbas en el búcaro rojo (1996), La soberanía del deseo (2000), y La ventana doméstica (2008).
.Ilustración: No patees las cabezas de los míseros hermanos desdichados, Gustav Doré. Dante y Virgilio caminando por el centro helado del Infierno.
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JUAN CARLOS VALLS: (Güines, La Habana, 1965) Su obra literaria ha sido galardonada con el Premio David (Cuba, 1991), el Premio Pinos Nuevos (Cuba, 1994), el Premio ORIPPO (España, 1995), entre otros. Reside en Miami, Estados Unidos. Ha publicado los libros De cómo en la estación de un pueblo el pretexto del viaje son las bestias (1991), Los animales del corazón (1994), Los días de la pérdida (1995), Conversaciones con la gloria (1995), Yerbas en el búcaro rojo (1996), La soberanía del deseo (2000), y La ventana doméstica (2008)..Ilustración: No patees las cabezas de los míseros hermanos desdichados, Gustav Doré. Dante y Virgilio caminando por el centro helado del Infierno.
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1 comentario:
Siempre Juan Carlos Valls toca profundo, hermoso texto.
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